是錯覺。

“都準(zhǔn)備好了？”

他問，聲音低沉，目光卻并未離開我的名牌。

“是的。

術(shù)前檢查結(jié)果很理想，您的心臟情況比預(yù)期要好。”

我流暢地回答，每一個字都精準(zhǔn)得像手術(shù)臺上的器械，“手術(shù)方案您已審閱簽字，**師和助手團(tuán)隊也已就位。

一小時后，手術(shù)開始。”

我的聲音平穩(wěn)得像一條沒有波紋的直線，聽不出絲毫情緒的起伏。

江臨沒有立刻回應(yīng)。

他走到窗邊，背對著我，望向窗外那片刺目的光海。

陽光勾勒出他挺拔卻略顯單薄的輪廓，深色襯衫下，肩胛骨的線條清晰可見。

一種奇異的寂靜在奢華的空間里彌漫開來，沉甸甸的，壓得人胸口發(fā)悶。

“沈微，”他忽然開口，聲音很輕，仿佛只是在自言自語，“你說，一個人如果知道自己注定要失去最重要的東西，他會怎么做？”

我的指尖在口袋里猛地掐緊那冰冷的金屬刀柄，尖銳的棱角刺入掌心，帶來一絲尖銳的痛感，瞬間壓下了心頭的驚悸。

他知道了？

不可能。

我每一步都走得滴水不漏。

“醫(yī)學(xué)無法解答所有問題，**?！?br>
我的聲音依舊平穩(wěn)，像覆蓋著厚厚冰層的湖面，“尤其關(guān)于‘注定’和‘失去’。”

我刻意在最后兩個詞上加了微不可察的力度。

他低低地笑了一聲，那笑聲在空曠的房間里顯得格外突兀，帶著一種難以言喻的沙啞和空曠。

“你說得對。”

他轉(zhuǎn)過身，臉上又恢復(fù)了那種無懈可擊的、溫和而疏離的神情，仿佛剛才那一瞬間的異樣只是我的幻覺。

“走吧，沈醫(yī)生。

我的命，”他頓了頓，目光沉靜地落在我臉上，像一泓深不見底的寒潭，“交給你了。”

手術(shù)室的無影燈亮得刺眼，慘白的光線將冰冷的金屬器械映照得一片森然。

空氣里彌漫著高濃度消毒劑和某種無形壓力的混合氣味，沉甸甸地壓在每個人的口罩之上。

器械護(hù)士的動作精準(zhǔn)而機(jī)械，傳遞器械的細(xì)微聲響在絕對安靜的空間里被無限放大。

江臨安靜地躺在手術(shù)臺上，薄薄的消毒單覆蓋著他修長的身體，只露出寬闊的胸膛。

連接在他身上的各種管線，如同纏繞著祭品的蒼白藤蔓，將他的生命體征忠實地轉(zhuǎn)化為監(jiān)護(hù)儀上跳躍的曲線和冰冷的數(shù)字。

**面罩已經(jīng)扣上