第2章 闖關(guān)東的張家
闖關(guān)東之黑土長歌
我跟你們說的這張家，不是什么名門望族，祖上沒出過狀元，門前也未曾立過牌坊。
他們來到關(guān)外這片黑土地，不是坐著騾馬拉的、遮風擋雨的大車，而是推著一輛吱呀作響的獨輪小木車，一步一步，用腳板丈量了從山東到關(guān)外的千里饑荒。
記憶這東西，尤其是一個家族的集體記憶，從來就不是一條清澈見底的溪流。
它更像是我家門前那條夏日暴漲的河，混雜著傳說、臆想、和幾分確鑿的苦難，流著流著，就成了一鍋渾黃的湯，泥沙早己與水分不清彼此。
我能說給你們聽的，只是那些在無數(shù)個冬夜里，被火炕的煙熏火燎，被“悶倒驢”的辛辣酒氣反復(fù)浸泡，以至于在歲月的打磨下，變得如同琥珀一般溫潤透明的故事片段。
故事的源頭，在山東。
一個我從未回去過，卻仿佛在我血脈里打下烙印的地方。
在外祖父張德山的講述里，那是一個連天都忘了該如何下雨的地方。
土地干裂得像老人掌心的紋路，村里的井，打下去百十尺，拎上來的只有半桶苦澀的泥漿。
人們的眼睛，望向天空，望得久了，那眼神就變得和被太陽烤得發(fā)白的土地一樣，茫然，沒有生氣。
就是在那樣的絕望里，我外祖父張德山，一個剛過而立之年的漢子，做出了一個決定：走。
去關(guān)外。
去那個傳說中“棒打狍子瓢舀魚，野雞飛到飯鍋里”的地方。
他就是那個推著獨輪車的人。
那輛獨輪車，是他用生命中最后一點力氣和希望造出來的。
車軸，據(jù)他晚年時無數(shù)次**著那道光滑的木痕說，是他用一根在鹽水里煮過、又泡了三天三夜桐油的老榆木，親手削成的。
從上路的第一天起，那根車軸就開始唱起一支歌，一支只有“吱呀——吱呀——”兩個音節(jié)的歌。
那歌聲，單調(diào)，悠長，像是被拉得極長的、一聲嘆息。
那是他們離鄉(xiāng)的歌，也是這片黑土地上，我們張家故事最初的**聲。
車上，坐著我的外祖母。
一個裹著一雙三寸金蓮的、沉默寡言的女人。
她被安置在車上唯一的位置，那是由家里僅有的兩床破舊被褥堆成的“寶座”。
一路上，無論多么顛簸，她都像一尊被供奉的、不會言語的觀音，雙手緊緊抱著一個布包。
那布包里，是張家當時全部的家當，也是對這片未知土地唯一的許諾——一小袋飽滿的高粱種子，和一小袋金黃的苞米種子。
車下，是我的外祖父張德山。
他赤著膊，古銅色的脊背上，汗水和塵土混合，結(jié)成了一道道泥-漿-般的溝壑。
他就是那輛車的牲口，是那輛車的心臟。
他用肩膀上的兩根纖繩，對抗著車子的重量和土地的引力，將整個家的未來，一步一步，推向北方。
張德山是個奇人。
屯子里的人都這么說。
他不像別的山東大漢那樣，只憑一身使不完的牛力氣吃飯。
他的本事，在他的手上，更在他的腦子里。
他有一雙仿佛能與萬物通靈的手，那雙手，粗糙，布滿老繭，指甲縫里永遠嵌著黑泥，卻有一種近乎神跡的魔力。
他能讀懂一塊疲憊的金屬的魂。
鄰居家那張用了半輩子的犁頭，在開春時崩掉了一個大口子，鐵匠說，這鐵己經(jīng)“死了”，回不了爐，只能當廢鐵賣。
鄰居男人坐在犁頭邊，愁得像個孩子。
張德山走過去，蹲下來，不說話，只是用手指細細地摩挲著那道冰冷的裂口，像個老醫(yī)生在給病人切脈。
他看了一炷香的工夫，然后生起一爐小小的炭火，沒有用大錘，只用一把小錘，就著那點微弱的火光，“叮叮當當”地敲了半夜。
他不是在砸，更像是在勸。
第二天，那犁頭不僅補好了，而且據(jù)說比新的還好使。
他告訴鄰居，這鐵，不是死了，是累了，你得順著它的性子，把它哄回來。
他還能聽懂牲畜的語言。
在那些能把人鼻子凍掉的冬夜，母牛難產(chǎn)是能要了一家人命的大事。
屯子里的人遇到這種事，第一個想到的就是去找“能人張”。
他鉆進牛棚，從不咋咋呼呼，只是先給牛喂一把最好的豆餅，然后用溫水，仔仔細-細地洗干凈自己的手和胳膊。
他把手伸進那溫暖、黏滑而血腥的黑暗中，不像別人那樣靠蠻力去拽，而是憑著一種不可思議的耐心和節(jié)奏，輕輕地、試探地，像是在一間漆黑的屋子里，小心翼翼地請出一位害羞的客人一樣，將那濕漉漉的牛犢，穩(wěn)穩(wěn)地接生出來。
每當這時，他臉上露出的那種喜悅，比自己添了兒子還要真切。
他更是個天生的說書人。
在這片荒涼的、缺少娛樂的土地上，他的故事，就是黑夜里的燈火。
在那些沒有月亮的晚上，屯子里的男人們干完一天的活，圍著篝-火，喝著那種能把人辣得一頭栽倒的“悶倒驢”燒酒時，他就是所有人的主心骨。
他不用醒木，也不用扇子，就那么盤腿一坐，喝一口酒，吧嗒一口旱煙，就能把《三國》里的人物說得活了過來。
他學關(guān)二爺，聲音就變得低沉雄渾，仿佛火堆對面，真的坐著一個紅臉長須的漢子；他學諸葛亮，眼神就變得深邃莫測，好像整個屯子的命運，都在他那一口旱煙的煙霧里盤算著。
他有這么多本事，但他就是存不住錢。
錢這東西，到了他手里，就像春天的雪，來得快，化得也快。
他似乎天生就不是一個為自己積攢財富的人。
他幫鄰居修好了被大雪壓塌的屋頂，人家拿來一只熏野雞，這賬就算兩清了。
他琢磨出一種省力氣的風車圖樣，被鎮(zhèn)上的鐵匠鋪學了去，人家因此蓋起了青磚大瓦房，他卻只為自己的想法能在那片土地上迎風轉(zhuǎn)動而高興得手舞足蹈。
他這一生，富過手，卻從未富過家。
他的富足，不在口袋里，不在糧倉里，而在人們的口碑里，在那一聲聲發(fā)自肺腑的、混雜著尊敬與親近的“能人張”的稱呼里。
而我的外祖母，張李氏，則是那只拴住他這只飛得太高的風箏的、穩(wěn)穩(wěn)的壓艙石。
如果說我外祖父是那條奔流不息、充滿了話語與故事的河，那她，就是那沉默的、堅實的河岸。
他仰頭看天，看那些虛無縹緲的英雄和計謀；她則低頭看地，看那些實實在在的種子和收成。
她信命。
但她的命，不是寫在書里，不是由那些說書人嘴里的王侯將相決定的。
她的神靈，不住在遙遠的長白山上，就住在她日夜侍奉的灶臺的煙灰里，住在蒸騰著白色熱氣的鐵鍋里，住在堂屋正中那塊簡陋的祖宗牌位里。
她的一生，似乎都在沉默中度過。
屯子里的婦人聚在一起說閑話，她也只是在一旁靜靜地聽，手里永遠不停地納著鞋底。
那針腳，又密又勻，像她這個人，不顯山不露水，卻堅固得能抵御最漫長的道路和最嚴酷的寒冬。
她的雙手，不像外祖父那般靈巧多變，卻似乎永遠都在不知疲倦地動著——揉面，搟面，腌酸菜，喂豬，喂雞。
她用這些最基本、最重復(fù)的動作，構(gòu)建起一個家庭最穩(wěn)固的基石。
那雙曾被裹得畸形的、走過千里逃荒路的三寸金蓮，站在這片廣袤的黑土地上時，卻比任何天足的女人都站得穩(wěn)。
她不信我外祖父那些“明天會更好”的、帶著酒氣的空話，她只信自己的手，信春天播下一粒種子，秋天就能收獲一片果實。
她信土地不會騙人。
他們來得晚了。
當張德山推著那輛吱呀作響的獨輪車，終于看到松花江那條銀亮的帶子時，江邊那些最平坦、最肥沃、黑得能攥出油來的土地，早己經(jīng)被那些坐著馬車、帶著金條來的，或是更早幾年來到這里的“坐地戶”們瓜分殆盡。
他們只能在離河*地十幾里外的一片山坡上落腳。
那是一塊被所有先來者嫌棄的土地。
土層很薄，隨便一鋤頭下去，就能碰到頑固的石頭，我們管那叫“土地的牙齒”。
這里的土，是黃-黑-色的，遠不如河*地那純粹的、油亮的黑。
這里，就像是平原這塊肥美的大肉上，被富人嫌棄地剔下來的一塊帶著筋頭巴腦的骨頭。
從他們搭起的第一間低矮的、用泥土和麥秸混建的“地窨子”的門口望出去，越過一片蕭索的雜草地，就能清楚地看見西邊河*地那一片肥沃得發(fā)黑的土地。
尤其是在夏天，那里的高粱長得像一片密不透風的森林，風吹過，綠色的波浪翻滾，能聽到莊稼拔節(jié)生長的聲音。
那里，就是**的地界。
**，是坐著西匹馬拉的大車來的，帶著成箱的家當和成群的仆人。
據(jù)說他們一來，就用沒人見過的大洋，買下了河*地最好的五百畝水澆地。
我們張家的人，在自己的那片薄地上，彎著腰，費盡九牛二虎之力，從“土地的牙齒”縫里刨食時，累得首不起腰了，總會習慣性地站首身子，捶捶后腰，然后朝著那個方向看上一眼。
那片土地，就像一個遙遠的、富足的夢。
它用它那毫不掩飾的豐饒，時時刻刻提醒著我們自己的貧瘠。
那是一種無聲的、卻又無比沉重的壓迫。
可就是在這片貧瘠的、連野草都長不精神的坡地上，張家的孩子們，我的母親，我的舅舅們，一個接一個地出生了。
他們就像是從石頭縫里硬生生擠出來的野草，根扎得不深，卻堅韌，蓬勃，帶著一種不屈不撓的生命力。
張德山靠著他那雙能與萬物通靈的手，張李氏靠著她那雙永不停歇的、沉默的手，這個外來的、一無所有的家，在這片不甚友善的土地上，竟也奇跡般地，像一顆釘子，被敲了進去，扎下了根。
也正是從這里開始，從這片貧瘠的坡地，望向那片富饒的河*地開始，我們張家的命運，就像一棵生命力頑強的爬藤，在無人知曉的黑夜里，不知不覺地，就朝著河*地那座深宅大院的方向，悄悄地，固執(zhí)地，蔓延了過去。
它們，終將纏繞在一起。
他們來到關(guān)外這片黑土地，不是坐著騾馬拉的、遮風擋雨的大車，而是推著一輛吱呀作響的獨輪小木車，一步一步，用腳板丈量了從山東到關(guān)外的千里饑荒。
記憶這東西，尤其是一個家族的集體記憶，從來就不是一條清澈見底的溪流。
它更像是我家門前那條夏日暴漲的河，混雜著傳說、臆想、和幾分確鑿的苦難，流著流著，就成了一鍋渾黃的湯，泥沙早己與水分不清彼此。
我能說給你們聽的，只是那些在無數(shù)個冬夜里，被火炕的煙熏火燎，被“悶倒驢”的辛辣酒氣反復(fù)浸泡，以至于在歲月的打磨下，變得如同琥珀一般溫潤透明的故事片段。
故事的源頭，在山東。
一個我從未回去過，卻仿佛在我血脈里打下烙印的地方。
在外祖父張德山的講述里，那是一個連天都忘了該如何下雨的地方。
土地干裂得像老人掌心的紋路，村里的井，打下去百十尺，拎上來的只有半桶苦澀的泥漿。
人們的眼睛，望向天空，望得久了，那眼神就變得和被太陽烤得發(fā)白的土地一樣，茫然，沒有生氣。
就是在那樣的絕望里，我外祖父張德山，一個剛過而立之年的漢子，做出了一個決定：走。
去關(guān)外。
去那個傳說中“棒打狍子瓢舀魚，野雞飛到飯鍋里”的地方。
他就是那個推著獨輪車的人。
那輛獨輪車，是他用生命中最后一點力氣和希望造出來的。
車軸，據(jù)他晚年時無數(shù)次**著那道光滑的木痕說，是他用一根在鹽水里煮過、又泡了三天三夜桐油的老榆木，親手削成的。
從上路的第一天起，那根車軸就開始唱起一支歌，一支只有“吱呀——吱呀——”兩個音節(jié)的歌。
那歌聲，單調(diào)，悠長，像是被拉得極長的、一聲嘆息。
那是他們離鄉(xiāng)的歌，也是這片黑土地上，我們張家故事最初的**聲。
車上，坐著我的外祖母。
一個裹著一雙三寸金蓮的、沉默寡言的女人。
她被安置在車上唯一的位置，那是由家里僅有的兩床破舊被褥堆成的“寶座”。
一路上，無論多么顛簸，她都像一尊被供奉的、不會言語的觀音，雙手緊緊抱著一個布包。
那布包里，是張家當時全部的家當，也是對這片未知土地唯一的許諾——一小袋飽滿的高粱種子，和一小袋金黃的苞米種子。
車下，是我的外祖父張德山。
他赤著膊，古銅色的脊背上，汗水和塵土混合，結(jié)成了一道道泥-漿-般的溝壑。
他就是那輛車的牲口，是那輛車的心臟。
他用肩膀上的兩根纖繩，對抗著車子的重量和土地的引力，將整個家的未來，一步一步，推向北方。
張德山是個奇人。
屯子里的人都這么說。
他不像別的山東大漢那樣，只憑一身使不完的牛力氣吃飯。
他的本事，在他的手上，更在他的腦子里。
他有一雙仿佛能與萬物通靈的手，那雙手，粗糙，布滿老繭，指甲縫里永遠嵌著黑泥，卻有一種近乎神跡的魔力。
他能讀懂一塊疲憊的金屬的魂。
鄰居家那張用了半輩子的犁頭，在開春時崩掉了一個大口子，鐵匠說，這鐵己經(jīng)“死了”，回不了爐，只能當廢鐵賣。
鄰居男人坐在犁頭邊，愁得像個孩子。
張德山走過去，蹲下來，不說話，只是用手指細細地摩挲著那道冰冷的裂口，像個老醫(yī)生在給病人切脈。
他看了一炷香的工夫，然后生起一爐小小的炭火，沒有用大錘，只用一把小錘，就著那點微弱的火光，“叮叮當當”地敲了半夜。
他不是在砸，更像是在勸。
第二天，那犁頭不僅補好了，而且據(jù)說比新的還好使。
他告訴鄰居，這鐵，不是死了，是累了，你得順著它的性子，把它哄回來。
他還能聽懂牲畜的語言。
在那些能把人鼻子凍掉的冬夜，母牛難產(chǎn)是能要了一家人命的大事。
屯子里的人遇到這種事，第一個想到的就是去找“能人張”。
他鉆進牛棚，從不咋咋呼呼，只是先給牛喂一把最好的豆餅，然后用溫水，仔仔細-細地洗干凈自己的手和胳膊。
他把手伸進那溫暖、黏滑而血腥的黑暗中，不像別人那樣靠蠻力去拽，而是憑著一種不可思議的耐心和節(jié)奏，輕輕地、試探地，像是在一間漆黑的屋子里，小心翼翼地請出一位害羞的客人一樣，將那濕漉漉的牛犢，穩(wěn)穩(wěn)地接生出來。
每當這時，他臉上露出的那種喜悅，比自己添了兒子還要真切。
他更是個天生的說書人。
在這片荒涼的、缺少娛樂的土地上，他的故事，就是黑夜里的燈火。
在那些沒有月亮的晚上，屯子里的男人們干完一天的活，圍著篝-火，喝著那種能把人辣得一頭栽倒的“悶倒驢”燒酒時，他就是所有人的主心骨。
他不用醒木，也不用扇子，就那么盤腿一坐，喝一口酒，吧嗒一口旱煙，就能把《三國》里的人物說得活了過來。
他學關(guān)二爺，聲音就變得低沉雄渾，仿佛火堆對面，真的坐著一個紅臉長須的漢子；他學諸葛亮，眼神就變得深邃莫測，好像整個屯子的命運，都在他那一口旱煙的煙霧里盤算著。
他有這么多本事，但他就是存不住錢。
錢這東西，到了他手里，就像春天的雪，來得快，化得也快。
他似乎天生就不是一個為自己積攢財富的人。
他幫鄰居修好了被大雪壓塌的屋頂，人家拿來一只熏野雞，這賬就算兩清了。
他琢磨出一種省力氣的風車圖樣，被鎮(zhèn)上的鐵匠鋪學了去，人家因此蓋起了青磚大瓦房，他卻只為自己的想法能在那片土地上迎風轉(zhuǎn)動而高興得手舞足蹈。
他這一生，富過手，卻從未富過家。
他的富足，不在口袋里，不在糧倉里，而在人們的口碑里，在那一聲聲發(fā)自肺腑的、混雜著尊敬與親近的“能人張”的稱呼里。
而我的外祖母，張李氏，則是那只拴住他這只飛得太高的風箏的、穩(wěn)穩(wěn)的壓艙石。
如果說我外祖父是那條奔流不息、充滿了話語與故事的河，那她，就是那沉默的、堅實的河岸。
他仰頭看天，看那些虛無縹緲的英雄和計謀；她則低頭看地，看那些實實在在的種子和收成。
她信命。
但她的命，不是寫在書里，不是由那些說書人嘴里的王侯將相決定的。
她的神靈，不住在遙遠的長白山上，就住在她日夜侍奉的灶臺的煙灰里，住在蒸騰著白色熱氣的鐵鍋里，住在堂屋正中那塊簡陋的祖宗牌位里。
她的一生，似乎都在沉默中度過。
屯子里的婦人聚在一起說閑話，她也只是在一旁靜靜地聽，手里永遠不停地納著鞋底。
那針腳，又密又勻，像她這個人，不顯山不露水，卻堅固得能抵御最漫長的道路和最嚴酷的寒冬。
她的雙手，不像外祖父那般靈巧多變，卻似乎永遠都在不知疲倦地動著——揉面，搟面，腌酸菜，喂豬，喂雞。
她用這些最基本、最重復(fù)的動作，構(gòu)建起一個家庭最穩(wěn)固的基石。
那雙曾被裹得畸形的、走過千里逃荒路的三寸金蓮，站在這片廣袤的黑土地上時，卻比任何天足的女人都站得穩(wěn)。
她不信我外祖父那些“明天會更好”的、帶著酒氣的空話，她只信自己的手，信春天播下一粒種子，秋天就能收獲一片果實。
她信土地不會騙人。
他們來得晚了。
當張德山推著那輛吱呀作響的獨輪車，終于看到松花江那條銀亮的帶子時，江邊那些最平坦、最肥沃、黑得能攥出油來的土地，早己經(jīng)被那些坐著馬車、帶著金條來的，或是更早幾年來到這里的“坐地戶”們瓜分殆盡。
他們只能在離河*地十幾里外的一片山坡上落腳。
那是一塊被所有先來者嫌棄的土地。
土層很薄，隨便一鋤頭下去，就能碰到頑固的石頭，我們管那叫“土地的牙齒”。
這里的土，是黃-黑-色的，遠不如河*地那純粹的、油亮的黑。
這里，就像是平原這塊肥美的大肉上，被富人嫌棄地剔下來的一塊帶著筋頭巴腦的骨頭。
從他們搭起的第一間低矮的、用泥土和麥秸混建的“地窨子”的門口望出去，越過一片蕭索的雜草地，就能清楚地看見西邊河*地那一片肥沃得發(fā)黑的土地。
尤其是在夏天，那里的高粱長得像一片密不透風的森林，風吹過，綠色的波浪翻滾，能聽到莊稼拔節(jié)生長的聲音。
那里，就是**的地界。
**，是坐著西匹馬拉的大車來的，帶著成箱的家當和成群的仆人。
據(jù)說他們一來，就用沒人見過的大洋，買下了河*地最好的五百畝水澆地。
我們張家的人，在自己的那片薄地上，彎著腰，費盡九牛二虎之力，從“土地的牙齒”縫里刨食時，累得首不起腰了，總會習慣性地站首身子，捶捶后腰，然后朝著那個方向看上一眼。
那片土地，就像一個遙遠的、富足的夢。
它用它那毫不掩飾的豐饒，時時刻刻提醒著我們自己的貧瘠。
那是一種無聲的、卻又無比沉重的壓迫。
可就是在這片貧瘠的、連野草都長不精神的坡地上，張家的孩子們，我的母親，我的舅舅們，一個接一個地出生了。
他們就像是從石頭縫里硬生生擠出來的野草，根扎得不深，卻堅韌，蓬勃，帶著一種不屈不撓的生命力。
張德山靠著他那雙能與萬物通靈的手，張李氏靠著她那雙永不停歇的、沉默的手，這個外來的、一無所有的家，在這片不甚友善的土地上，竟也奇跡般地，像一顆釘子，被敲了進去，扎下了根。
也正是從這里開始，從這片貧瘠的坡地，望向那片富饒的河*地開始，我們張家的命運，就像一棵生命力頑強的爬藤，在無人知曉的黑夜里，不知不覺地，就朝著河*地那座深宅大院的方向，悄悄地，固執(zhí)地，蔓延了過去。
它們，終將纏繞在一起。